«¡Alegría a la bella! cuyo constante caballero encendió su favor para hazañas de poder; sin nota no habrá de quedar donde se reúnan la hueste brillante y noble; el ministril cantará y el heraldo dirá— “¡Mirad bien a aquella doncella de hermosura, es ella por cuyos ojos brillantes se ganó el palenque en Ascalón!”. « “¡Notad bien su sonrisa!—afiló la hoja que hizo a cincuenta esposas viudas, cuando, vanas su fuerza y el ensalmo de Mahoma, cayó el sultán turbantado de Iconio. ¿Ves sus cabellos, cuyo brillo solar medio muestra, medio sombrea, su cuello de nieve? No se entrelaza de ellos ni un hilo de oro sin que por su causa un pagano sangrara”. «¡Alegría a la bella!—mi nombre desconocido, cada hazaña, y toda su alabanza tuya; ¡oh, entonces, descerraja esta puerta hosca! cae el rocío de la noche, la hora es tardía. Acoumbrado al aliento ardiente de Siria, siento la brisa del norte helada como la muerte; que el amor agradecido venza la vergüenza virginal, y concede la dicha a quien te trae la fama».
Durante esta representación, el ermitaño se comportó muy a la manera de un crítico de primera categoría de los tiempos actuales en una ópera nueva. Se reclinaba en su asiento, con los ojos medio cerrados; ahora, cruzando las manos y retorciéndose los pulgares, parecía absorto en la atención, y de pronto, balanceando las palmas abiertas, las agitaba suavemente al compás de la música.
En una o dos cadencias favoritas, añadió una pequeña ayuda de su cosecha, allí donde la voz del caballero parecía incapaz de llevar la melodía tan alta como su adorado gusto aprobaba.
Cuando terminó la canción, el anacoreta declaró enfáticamente que era buena y que estaba bien cantada.