—¡Padre mío! —¡Padre mío! —dijo Ivanhoe, postrándose a los pies de Cedric—, ¡concédeme tu perdón!
—Lo has conseguido, hijo mío —dijo Cedric, haciéndole levantarse—. El hijo de Hereward sabe cumplir su palabra, incluso cuando se la ha dado a un normando. Pero déjame verte usar el vestido y el traje de tu ascendencia inglesa; nada de capas cortas, ni alegres bonetes, ni plumajes fantásticos en mi decente hogar. Quien aspire a ser hijo de Cedric debe mostrarse de ascendencia inglesa. Estás a punto de hablar —añadió, severamente—, y adivino el tema. La dama Rowena debe cumplir dos años de luto, como corresponde a una prometida; todos nuestros antepasados sajones nos desharían el parentesco si tratáramos de una nueva unión para ella antes de que la tumba de aquel con quien debió haberse casado —él, tan digno de su mano por nacimiento y linaje— esté aún cerrada. El fantasma del propio Athelstane rompería su mortaja ensangrentada y se pararía ante nosotros para prohibir tal deshonor a su memoria.
Parecía como si las palabras de Cedric hubieran evocado un espectro; pues apenas los hubo pronunciado, cuando la puerta se abrió de par en par y Athelstane, ataviado con las vestiduras de la tumba, se apareció ante ellos, ¡pálido, demacrado y semejante a alguien resucitado de entre los muertos!
El efecto de esta aparición en las personas presentes fue absolutamente espantoso.
Cedric retrocedió tanto como se lo permitía la pared de la estancia y, apoyándose en ella como alguien incapaz de sostenerse en pie, contempló la figura de su amigo con unos ojos que parecían fijos y una boca que parecía incapaz de cerrar.
Ivanhoe se santiguó, repitiendo oraciones en sajón, latín o francés normando, según le venían a la memoria, mientras Ricardo decía alternativamente Benedicite y juraba ¡Mort de ma vie!