—No hables más del asunto, hermano —dijo el Rey—; después de haber aguantado tantos bofetones de paganos e infieles, falto de juicio estaría si me enojara por el sopapo de un clérigo tan santo como el de Copmanhurst. Con todo, mi honesto Fraile, creo que sería lo mejor, tanto para la Iglesia como para ti mismo, que te consiguiera una dispensa para descolgarte los hábitos y retenerte como ballestero de nuestra guardia, al cuidado de nuestra persona, como antes lo estabas al servicio del altar de San Dunstan.
—Mi Señor —dijo el fraile—, imploro humildemente vuestro perdón; y con facilidad me concederíais la excusa si tan solo supiereis cómo el pecado de la pereza se ha apoderado de mí. San Dunstan —¡que nos sea propicio!— permanece tranquilo en su hornacina, aunque yo olvide mis oraciones por abatir un buen gamo; a veces paso fuera de mi celda una noche entera, haciendo no sé qué... San Dunstan nunca se queja; es un amo tranquilo y pacífico como jamás se ha hecho de madera. Pero ser un ballestero al servicio de mi soberano el Rey —el honor es grande, sin duda—, aun así, con solo apartarme para consolar a una viuda en un rincón, o para matar un ciervo en otro, sería: «¿Dónde está el perro del cura?», dice uno. «¿Quién ha visto al maldito Tuck?», dice otro. «El bellaco secularizado destruye más venison que la mitad del condado junto», dice un guarda; «¡Y anda tras todas las ciervas esquivas de la región!», replica un segundo. En fin, mi buen Señor, os ruego que me dejéis como me encontrasteis; o bien, si en algo deseáis extenderme vuestra benevolencia, que se me considere como el pobre clérigo de la celda de San Dunstan en Copmanhurst, para quien cualquier pequeña donación será sumamente bien recibida.
—Te entiendo —dijo el rey—, y el santo clérigo tendrá una concesión de verdura y venado en mis bosques de Warncliffe. Ten en cuenta, sin embargo, que solo te asignaré tres machos cabríos por temporada; mas si eso no resulta ser una disculpa por haber matado tú a treinta, no soy caballero cristiano ni verdadero rey.