—Si lo pensara —dijo Gurth—, si tan solo pudiera pensarlo, pero no... vi que la jabalina iba bien dirigida; le oí silbar en el aire con toda la rencorosa maleza de aquel que la arrojó, y tembló tras clavarse en el suelo, como si sintiera haber fallado su blanco. ¡Por el cerdo querido por San Antonio, le abjuro!
Y el indignado porquerizo retomó su moroso silencio, que ningún esfuerzo del Bufón logró volver a quebrantar.
Entre tanto, Cedric y Athelstane, los líderes de la tropa, conversaban sobre el estado del país, sobre las disensiones de la familia real, sobre las enemistades y querellas entre los nobles normandos, y sobre la posibilidad de que los oprimidos sajones pudieran librarse del yugo de los normandos, o al menos elevarse a la categoría de importancia nacional e independencia, durante las convulsiones civiles que con toda probabilidad iban a sobrevenir.
Sobre este tema, Cedric era pura animación. La restauración de la independencia de su estirpe era el ídolo de su corazón, al cual había sacrificado gustoso la felicidad doméstica y los intereses de su propio hijo.
Pero, para lograr esta gran revolución en favor de los ingleses nativos, era necesario que estuvieran unidos entre sí y actuaran bajo un líder reconocido. La necesidad de elegir a su jefe entre la sangre real sajona no solo era evidente en sí misma, sino que había sido impuesta como una condición solemne por aquellos a quienes Cedric había confiado sus planes y esperanzas secretos.
Athelstane poseía al menos esta cualidad; y aunque tenía escasas dotes o talentos intelectuales que lo recomendaran como líder, conservaba una presencia apuesto, no era un cobarde, estaba acostumbrado a los ejercicios marciales y parecía dispuesto a acatar el consejo de consejeros más sabios que él.