“¿Qué dice?”, preguntó el príncipe Juan, fingiendo no entender el idioma sajón, que, sin embargo, dominaba a la perfección. El sentido de las palabras de Cedric le fue repetido en francés.
“Está bien”, dijo; “mañana nosotros mismo conduciremos a esta soberana muda a su sitial de honor.—Usted, al menos, señor caballero”, añadió, dirigiéndose al vencedor, que había permanecido cerca de la tribuna, “¿compartirá hoy nuestro banquete?”.
El Caballero, hablando por primera vez, con voz baja y apresurada, se disculpó alegando fatiga y la necesidad de prepararse para el combate del día siguiente.
—Está bien —dijo el príncipe Juan con altivez—; aunque no estamos acostumbrados a tales negativas, nos esforzaremos por digerir nuestro banquete como podamos, aun sin la gracia del más afortunado en las armas y su elegida Reina de la Belleza.
Diciendo esto, se dispuso a abandonar las listas con su brillante séquito, y el movimiento con que volvió su corcel para tal fin fue la señal para la disolución y dispersión de los espectadores.
Sin embargo, con la memoria vindicativa propia del orgullo herido, especialmente cuando se combina con la consciencia de no merecerlo, Juan apenas había avanzado tres pasos, cuando, volviéndose de nuevo, clavó una mirada de severo resentimiento en el labrador que le había disgustado en la primera parte del día, y dio sus órdenes a los hombres de armas que estaban cerca: —Por vuestra vida, no permitáis que ese tipo escape.
El chacarero soportó la airada mirada del Príncipe con la misma inalterable firmeza que había caracterizado su comportamiento anterior, diciendo con una sonrisa: «No tengo intención de dejar Ashby hasta pasado mañana; debo ver cómo Staffordshire y Leicestershire pueden