Ella vio su ira abalanzarse como una jauría de sabuesos hacia sus ojos, hacia su frente, y supo que en un momento estallaría algo violundo, y entonces—¡pero gracias a Dios!, lo vio contenerse y echar el freno de mano, y todo su cuerpo pareció emitir chispas pero ninguna palabra.
Se quedó allí sentado con el ceño fruncido. No había dicho nada, quería que ella se fijara. ¡Que le reconociera al menos ese mérito! Pero, al fin y al cabo, ¿por qué no iba a poder el pobre Augusto pedir otro plato de sopa? Simplemente le había tocado el brazo a Ellen y había dicho:
—Ellen, por favor, otro plato de sopa —y entonces el señor Ramsay frunció el ceño de aquel modo.
—¿Y por qué no? —exigió saber la señora Ramsay—. Bien podrían dejar que Augustus se tomara la sopa si la quería.
Él aborrecía a la gente revolcándose en la comida, el señor Ramsay la miró con el ceño fruncido. Aborrecía que todo se alargara durante horas de aquel modo. Pero se había controlado, el señor Ramsay quería que ella advirtiera eso, por muy repugnante que fuera el espectáculo.
Pero ¿por qué dejarlo tan claro?, exigió saber la señora Ramsay (se miraron a lo largo de la larga mesa cruzando estas preguntas y respuestas, sabiendo cada uno exactamente lo que el otro sentía). Todo el mundo podía verlo, pensó la señora Ramsay. Ahí estaba Rose mirando fijamente a su padre, ahí estaba Roger mirando fijamente a su padre; ambos estallarían en ataques de risa en cuestión de segundos, ella lo sabía, y por eso dijo sin demora (en verdad ya era hora):
—Enciendan las velas —, y ellos saltaron de inmediato y fueron a hurgar en el aparador.
¿Por qué nunca podía ocultar lo que sentía? Se preguntaba la señora Ramsay, y se preguntaba si Augustus Carmichael lo habría notado. Tal vez lo hubiera hecho; tal vez no.