para ocultar el rostro, las dejó caer y sacudió la cabeza de un lado a otro y se olvidó por completo de sí mismo (aunque no de un par de reflexiones sobre la moralidad y las novelas francesas y las novelas inglesas y las manos atadas de Scott, pero siendo su perspectiva quizás tan verdadera como la otra perspectiva), olvidó sus propios fastidios y fracasos por completo ante el ahogamiento del pobre Steenie y la pena de Mucklebackit (eso era Scott en su máxima expresión) y el asombroso deleite y la sensación de vigor que eso le
Bueno, que lo mejoren, pensó mientras terminaba el capítulo. Sintió que había estado discutiendo con alguien y que le había ganado la partida. No podían mejorar aquello, dijeran lo que dijesen; y su propia posición se volvía más segura. Los amantes eran una memez, pensó, reuniéndolo todo de nuevo en su mente. Eso es una memez, eso es de primera clase, pensó, poniendo una cosa al lado de la otra. Pero tenía que volver a leerlo. No lograba recordar la forma completa de la obra. Tenía que mantener su juicio en suspenso. Así que volvió al otro pensamiento: si a los jóvenes no les importaba aquello, naturalmente tampoco les importaba él. Uno no debía quejarse, pensó el señor Ramsay, intentando reprimir su deseo de quejarse a su esposa de que los jóvenes no lo admiraban. Pero estaba decidido; no volvería a molestarla. Llegados a este punto, la miró leer. Se la veía muy apacible, leyendo. Le gustaba pensar que todo el mundo se había marchado y que ellos dos estaban solos. La vida entera no consistía en acostarse con una mujer, pensó, volviendo a Scott y a Balzac, a la novela inglesa y a la novela francesa.
Mrs. Ramsay levantó la cabeza y, como una persona en un sueño ligero, pareció decir que si él quería que se despertara lo haría, de verdad que lo haría, pero que de lo contrario, ¿podía seguir durmiendo, un poquito más, solo un poquito más?
Estaba trepando por aquellas ramas, aquí y allá, echando mano a una flor y luego a otra.