y ser libres entonces. Ambos, mirándose el uno al otro por un momento, tuvieron una sensación de evasión y exaltación, entre la velocidad y el cambio. Pero la brisa engendró también en el señor Ramsay la misma excitación, y, mientras el viejo Macalister se volvía para echar su cordel por la borda, exclamó en voz alta: «Perecimos», y luego otra vez, «cada uno en su soledad». Y después, con su habitual espasmo de arrepentimiento o timidez, se recobró y agitó la mano hacia la orilla.
—Mira la casita —dijo señalando, deseando que Cam mirara.
Ella se incorporó a regañadientes y miró. ¿Pero cuál era? Ya no alcanzaba a distinguir, allí en la ladera, cuál era su casa.
Todo se veía distante, apacible y extrañamente ajeno. La orilla parecía estilizada, muy lejana, irreal. La corta distancia que ya habían navegado la había alejado lo suficiente y le había otorgado el aspecto cambiado, el aspecto sosegado, de algo que se aleja y de lo cual uno ya no forma parte.
¿Cuál era su casa? No lograba verla.