[Prue Ramsay murió aquel verano de alguna enfermedad relacionada con el parto, lo cual era sin duda una tragedia, decía la gente. Decían que nadie merecía más la felicidad.]
Y ahora, en el calor del verano, el viento volvía a enviar a sus espías por la casa. Las moscas tejían una tela en las habitaciones soleadas; las malas hierbas que habían crecido junto a los cristales durante la noche golpeaban metódicamente el panel de la ventana.
Al caer la noche, el haz del Faro, que se había posado con tanta autoridad sobre la alfombra en la oscuridad, trazando su dibujo, llegaba ahora bajo la luz más suave de la primavera, mezclado con la luz de la luna, deslizándose con suavidad, como si acariciara y se demorara furtivamente, mirara y volviera amorosamente.
Pero en plena calma de esta caricia amorosa, mientras el largo haz se apoyaba sobre la cama, la roca se hizo añicos; otro pliegue del chal se aflojó; allí quedó colgado y se balanceaba.
A través de las cortas noches de verano y los largos días estivales, cuando las habitaciones vacías parecían murmurar con los ecos de los campos y el zumbido de las moscas, la larga tira ondeaba suavemente, se mecía sin rumbo; mientras el sol estriaba y barría las habitaciones de tal modo y las llenaba de una bruma amarilla que la señora McNab, cuando irrumpía tambaleándose para sacudir el polvo y barrer, parecía un pez tropical que remaba a través de aguas atravesadas por rayos de sol.
Pero por mucho que adormeciera y durmiera, llegaron más entrado el verano sonidos ominosos como los golpes medidos de unos martillos amortiguados en fieltro, que, con sus repetidos impactos, aflojaban aún más el chal y agrietaban las tazas de té. De vez en vez algún cristal tintineaba en la alacena como si una voz de gigante hubiera chillado tan fuerte en su agonía que los vasos guardados en el armario vibraran también.