Había dejado de leer el periódico a mitad del relato; pero lo que leí, combinado con información obtenida en otra parte, arrojó, tal vez, suficiente luz sobre estas transacciones detestables; sin embargo, mi curiosidad seguía activa. Deseaba leer el resto.
Mi avidez por conocer los pormenores de este relato se mezclaba y mitigaba con la aversión que sentía hacia el escenario que saldría a la luz.
De ahí que no empleara ningún medio para lograr mi propósito. Deseaba el conocimiento y, al mismo tiempo, me retorcía ante la idea de recibir tal favor.
Una mañana, al quedarme sola, me levanté de la cama y fui a un cajón donde solía guardarse mi mejor ropa.
Lo abrí, y este fatídico papel salió a mi encuentro. Lo arrebaté involuntariamente y me retiré a una silla.
Debatí, durante unos minutos, si debía abrirlo y leerlo. Ahora que mi fortaleza era puesta a prueba, flaqueaba.
Me sentí incapaz de examinar deliberadamente una escena de tanto horror. Me impulsó la idea de devolverlo a su lugar, pero esta resolución cedió, y determiné leer una parte del mismo.
Pasé las hojas hasta llegar cerca del final. La narración del criminal había terminado. El veredicto de culpabilidad fue pronunciado a regañadientes por el jurado, y se interrogó al acusado sobre por qué no debía dictarse la sentencia de muerte. La respuesta fue breve, solemne y enfática.
«No. No tengo nada que decir. Mi historia ya ha sido contada. Mis motivos han sido expuestos con verdad. Si mis jueces son incapaces de discernir la pureza de mis intenciones, o de dar crédito a la declaración que acabo