Y tú, ¡oh, el más fatal y poderoso de los hombres!, ¿con qué términos te describiré? ¿Qué palabras son adecuadas para la justa delineación de tu carácter? ¿Cómo detallaré los medios que hicieron insondable el secreto de tus propósitos?
Pero no me adelantaré. Permíteme recobrar, de ser posible, un tono sobrio. Permíteme contener la marea de pasión que me volvería precipitado o impotente. Permíteme sofocar las agonías que tu nombre despierta. Permíteme, por un tiempo, considerarte como un ser sin atributos terribles. Permíteme arrancarme de la contemplación de los males de los cuales es más que seguro que fuiste el autor, y limitar mi visión a aquellas apariencias inofensivas que acompañaron tu entrada en escena.
Una tarde soleada, estaba parado en la puerta de mi casa, cuando observé a una persona que pasaba cerca del borde del talud que había enfrente.
Su paso era descuidado y pausado, y carecía de esa gracia y soltura que distinguen a una persona con ciertas ventajas de educación de un patán. Su andar era rústico y torpe. Su forma, desgarbada y desproporcionada.
Hombros anchos y cuadrados, pecho hundido, cabeza caída, un cuerpo de anchura uniforme, sostenido por piernas largas y esbeltas, eran los componentes de su complexión.
Su atuendo no se adaptaba mal a semejante figura. Un sombrero gacho, ajado por la intemperie; un abrigo de paño gris grueso, cortado y confeccionado, al parecer, por un sastre de pueblo; medias de lana azules, y zapatos sujetos con correas y profundamente decolorados por el polvo, que ningún cepillo había perturbado jamás, constituían su indumentaria.
No había nada extraordinario en estas apariciones; se encontraban con frecuencia en el camino y en los campos de cosecha.