venido desde Boston —un amiguito muy educado, por cierto, pero de lo más ágil—. Pues bien, la fueguina levantó las antenas para presentar batalla; pero mi pequeño bostoniano la derribó de inmediato, le rompió las patas y se las arrancó, una por una, con tanta destreza que, en menos de tres minutos desde que comenzó la pelea, la araña fueguina no se reconocía ni a sí misma.
Me apresuré a la mañana siguiente a emprender la marcha tras una noche de insomnio en aquella extraña orilla.
Antes de zarpar, sin embargo, preparé una taza de café caliente sobre un buen fuego de leña en mi gran estufa de Montevideo. En ese mismo fuego fue cremada la araña fueguina, muerta el día anterior por el pequeño guerrero de Boston, a quien una dama escocesa en Ciudad del Cabo bautizó mucho tiempo después como «Bruce» al enterarse de su proeza en Echo Mountain.
El Spray se dirigió entonces hacia la isla Coffee, que avisté en mi cumpleaños, el 20 de febrero de 1896.
Allí tropezó con otro vendaval, que la llevó a resguardarse a sotavento de la gran isla Charles. En un promontorio de Charles había almenaras, y una tribu de salvajes, congregada allí desde mi primer viaje por el estrecho, armó sus canoas para partir hacia el balandro. No era prudente detenerse, ya que el fondeadero estaba a tiro de arco de la orilla, que era de espesa arboleda; pero hice señas de que una sola canoa podía acercarse al costado, mientras el balandro navegaba a la gira a sotavento de la tierra. A las demás les hice señas de que se mantuvieran alejadas y, como quien no quiere la cosa, puse a la vista, bien a mano, un flamante rifle Martini-Henry