No había estado al sur de estas regiones en muchos años. No diré que esperaba una navegación totalmente plácida en la ruta directa hacia el cabo de Hornos, pero mientras trabajaba en las velas y la aparadura, solo pensaba en seguir adelante y hacia adelante.
Fue cuando eché ancla en los parajes solitarios que un sentimiento de sobrecogimiento se apoderó de mí. En el último fondeadero del monótono y fangoso río, por débil que pueda parecer, me dejé llevar por mis sentimientos. Tomé entonces la firme resolución de no volver a fondear al norte del estrecho de Magallanes.
El 28 de enero, el Spray dejó atrás Punta Indio, el banco Inglés y todos los demás peligros del Río de la Plata. Con viento favorable, emprendió entonces el rumbo hacia el estrecho de Magallanes, a todo trapo, adentrándose cada vez más en la tierra de maravillas del Sur, hasta que hube olvidado las bondades de nuestro norte más templado.
Mi barco pasó con seguridad por Bahía Blanca, así como por el golfo de San Matías y el poderoso golfo de San Jorge.
Con la esperanza de que lograra esquivar las destructivas corrientes de marea —el terror de las embarcaciones, grandes o pequeñas, a lo largo de esta costa—, dejé a todos los cabos un margen de unas cincuenta millas, pues estos peligros se extienden muchas millas mar adentro.
Pero donde el balandro esquivaba un peligro, tropezaba con otro. Pues un día, mar adentro de la costa patagónica, mientras el balandro navegaba de bolina con poco velamen, una ola descomunal, culminación, al parecer, de muchas olas, se precipitó sobre él en medio de un temporal, rugiendo a medida que avanzaba. Apenas tuve un instante para arriar todo el velamen y trepar por la driza del pico, poniéndome a salvo, cuando vi la poderosa cresta elevarse imponente a la altura del mástil sobre mí.