fue justamente lo que pasó aquella noche alrededor de las doce, mientras yo dormía en la cabina, donde los salvajes creían que «me tenían», balandra y todo, pero cambiaron de opinión al pisar la cubierta, pues entonces pensaron que yo o alguien más los tenía a ellos. No necesitaba un perro; aullaban como una jauría de sabuesos. Casi no me hacía falta un arma. Saltaron a la desbandada, algunos a sus canoas y otros al mar, para refrescarse, supongo, y hubo un montón de lenguaje soez por el asunto mientras se iban. Disparé varias armas cuando subí a cubierta, para hacerle saber a los granujas que estaba en casa, y luego me volví a acostar, sintiéndome seguro de que ya no me volvería a molestar gente que se marchaba con tanta prisa.
Los fueguinos, al ser crueles, son naturalmente cobardes; miran un rifle con terror supersticioso. El único peligro real que uno podría prever por su parte vendría de permitirles rodear a uno a tiro de arco, o de anclar al alcance de sus flechas, donde pudieran tender una emboscada.
En cuanto a que subieran a cubierta por la noche, aun si no hubiera puesto chinchetas alrededor, podría haberlos alejado con disparos desde la camarote y la bodega. Siempre guardaba una buena cantidad de munición al alcance de la mano en la bodega, en el camarote y en el pique de proa, de modo que, al retirarme a cualquiera de estos lugares, podía «mantener el fuerte» simplemente disparando hacia arriba a través de la cubierta.
Tal vez el mayor peligro que cabía temer procedía del uso del fuego. Todas las canoas llevan fuego; a nadie le importa eso, pues es su costumbre comunicarse mediante señales de humo. El tizón inofensivo que yace humeando en el fondo de una de sus canoas podría prender fuego en la cabina de uno si este no estuviera alerta.