Howard me contó historias sobre los caníbales fueguinos mientras el barco avanzaba bamboleándose, y yo le conté acerca del piloto de la Pinta guiando mi embarcación a través de la tormenta frente a la costa de las Azores, y que lo busqué a él en el timón en un vendaval como aquel. No acuso a Howard de supersticioso —ninguno de nosotros es supersticioso—, pero cuando hablé de su regreso a Montevideo en el Spray, él meneó la cabeza y tomó un vapor en su lugar.
No había estado en Buenos Aires en varios años.
El lugar donde una vez había desembarcado de los vapores, en un carro, estaba ahora urbanizado con magníficos muelles. Se habían gastado inmensas fortunas en remodelar el puerto; los banqueros de Londres podrían decírselo.
El capitán del puerto, tras asignarle al Spray un atracadero seguro, con sus cumplidos, me mandó recado de que acudiera a él para cualquier cosa que pudiera necesitar durante mi estancia en el puerto, y estaba muy seguro de que su amistad era sincera.
El balandra fue bien atendida en Buenos Aires; los derechos de muelle y tonelaje le fueron eximidos por completo, y la fraternidad náutica de la ciudad la recibió de muy buena gana.
En la ciudad encontré las cosas no tan sumamente cambiadas como alrededor de los muelles, y pronto me sentí más como en casa.
Desde Montevideo había enviado una carta de Sir Edward Hairby al propietario del Standard, el señor Mulhall, y en respuesta a ella se me aseguró una cálida bienvenida por parte de uno de los corazones más cálidos, creo, fuera de Irlanda. El señor Mulhall, con un tiro de caballos briosos, bajó a los muelles tan pronto como el Spray atracó, y quiso que fuera a su casa de inmediato, donde una habitación me aguardaba. Y era el