Muchos de los incidentes eran ridículos. Cuando me vi, por ejemplo, desatascando el mástil del balandro entre las ramas de un árbol, después de que este hubiera Gillotado tres veces alrededor de una pequeña isla, en contra de mi voluntad, aquello parecía superar lo que los nervios podían soportar, y pensé que tenía que hablar del asunto o morir de tétanos, y apostrofé al Spray como un granjero impaciente lo habría hecho con su caballo o su buey.
«¿No sabías —le grité—, no sabías que no podías subir a un árbol!».
Pero el pobre y viejo Spray había intentado, y con éxito además, casi todo lo demás en el estrecho de Magallanes, y mi corazón se encariñó con él cuando pensé en lo que había pasado.
Además, había descubierto una isla. En las cartas de navegación, aquella que ella había rodeado aparecía dibujada como una punta de tierra. La bauticé como isla de Alan Erric, en honor a un digno amigo literario a quien había conocido en extraños parajes apartados, y coloqué un cartel que decía: «Prohibido pisar el césped», lo cual, en calidad de descubridor, estaba dentro de mis derechos.
Ahora por fin el Spray me llevó libre de Tierra del Fuego. Si bien por los pelos únicamente, aun así me sacó a flote, a pesar de que su botavara golpeó de verdad las rocas del baliza a sotavento mientras forzaba el velamen para librar la punta. La hazaña se cumplió el 13 de abril de 1896. Pero estar en el filo de la navaja y librarse por los pelos no eran ninguna novedad para el Spray.
Las olas se quitaron bellamente sus gorros blancos ante ella en el estrecho aquel día ante el viento del sudeste, la primera brisa verdaderamente invernal de la temporada procedente de aquel rumbo, y heme aquí navegando con la primera de ellas, con todas las perspectivas de librar el cabo Pilar antes de que rolase.