Desde una colina cercana, donde el bosque había sido recientemente talado, se abría una vista grata hacia el sur a través del estanque, por una amplia hendidura en las colinas que forman allí la orilla, donde sus laderas opuestas inclinándose la una hacia la otra sugerían un arroyo que fluyera en esa dirección por un valle arbolado, mas arroyo no había ninguno.
En esa dirección miraba, entre y por encima de las cercanas colinas verdes, hacia otras distantes y más altas en el horizonte, teñidas de azul. En verdad, poniéndome de puntillas alcanzaba a divisar algunos de los picos de las cordilleras aún más azules y distantes en el noroeste, esas monedas de ley venidas de la propia ceca del cielo, y también una parte de la aldea.
Pero en otras direcciones, aun desde este punto, no podía ver por encima ni más allá de los bosques que me rodeaban.
Es bueno tener algo de agua en el vecindario, para darle flotabilidad a la tierra y hacerla flotar.
Un valor, incluso del pozo más pequeño, es que cuando miras dentro de él ves que la tierra no es continente sino insular. Esto es tan importante como que mantiene la mantequilla fresca.
Cuando miré al otro lado del estanque desde este pico hacia los prados de Sudbury —que en tiempos de crecida distinguí elevados tal vez por un espejismo en su valle hirviente, como una moneda en una jofaina—, toda la tierra más allá del estanque parecía una delgada corteza aislada y flotada incluso por esta pequeña lámina de agua intervertiente, y se me recordó que aquello en lo que moraba no era más que tierra seca.