menos o más raras. Nada tan hermoso, tan puro y al mismo tiempo tan grande como un lago, tal vez, yace sobre la superficie de la tierra. Agua del cielo. No necesita cerca. Las naciones van y vienen sin mancillarlo. Es un espejo que ninguna piedra puede romper, cuyo azogue jamás se desgastará, cuyo dorado la Naturaleza repara continuamente; ninguna tormenta, ningún polvo, puede empañar su superficie siempre fresca;—un espejo en el que toda impureza que se le presenta se hunde, barrida y desempolvada por el pincel brumoso del sol—este paño para el polvo ligero—, que no retiene ningún aliento que se sople sobre él, sino que envía el suyo propio a flotar como nubes muy por encima de su superficie, y a reflejarse en su seno todavía.
Un campo de agua delata el espíritu que hay en el aire.
Recibe continuamente nueva vida y movimiento desde arriba. Es de naturaleza intermedia entre la tierra y el cielo.
En la tierra solo la hierba y los árboles se agitan, pero el agua misma es rizada por el viento. Veo dónde la brisa la atraviesa velozmente por las vetas o escamas de luz.
Es notable que podamos mirar hacia abajo a su superficie. Quizá miremos así hacia la superficie del aire algún día, y señalemos por dónde un espíritu aún más sutil lo barre.
Los zapateros y los insectos acuáticos desaparecen finalmente a finales de octubre, cuando llegan las heladas severas; y entonces y en noviembre, por lo general, en un día tranquilo, no hay absolutamente nada que arrugue la superficie. Una tarde de noviembre, en la calma posterior a una tormenta de varios días de duración, cuando el cielo aún estaba completamente cubierto y el aire lleno de neblina, observé que el estanque estaba extraordinariamente liso, de modo que era difícil distinguir su superficie; aunque ya no