Aquellos días de verano que algunos de mis contemporáneos dedicaron a las bellas artes en Boston o Roma, y otros a la contemplación en la India, y otros al comercio en Londres o Nueva York, yo, junto con los demás granjeros de Nueva Inglaterra, los consagré a la agricultura.
No es que necesitara comer frijoles, pues en lo que a los frijoles se refiere soy por naturaleza un pitagórico, ya signifiquen gachas o votaciones, y los cambié por arroz; sino, tal vez, porque algunos deben trabajar en los campos aunque solo sea en aras de los tropos y la expresión, para servir un día a un creador de parábolas. Fue, en conjunto, una distracción poco común que, de haberse prolongado demasiado, podría haberse convertido en un vicio.
Aunque no les puse abono y ni siquiera los escardé todos una vez, los azadoné inusualmente bien hasta donde llegué, y al final fui recompensado por ello, «no habiendo en verdad», como dice Evelyn, «compost ni laetation de ningún tipo comparable a este continuo movimiento, repastinación y volteo de la tierra con la azada».
«La tierra», añade en otra parte, «especialmente si es fresca, posee cierto magnetismo mediante el cual atrae la sal, la fuerza o la virtud (llámese como se quiera) que le da vida, y que es la lógica de toda la labor y el trajín que nos traemos entre manos para sustentarnos; siendo todos los abonados y demás mezclas sórdidas meros vicarios sucedáneos de esta mejora».
Además, al ser este uno de esos «campos de labor agotados y exhaustos que disfrutan de su sabbath», tal vez, como cree probable sir Kenelm Digby, había atraído «espíritus vitales» del aire. Coseché doce fanegas de frijoles.