Corta y asierra el estanque macizo, destechujea la casa de los peces, y se lleva en carretas su propio elemento y aire, aprisionados por cadenas y estacas como leña atada, a través del favorable aire invernal, hacia bodegas invernales, para albergar el verano allí dentro. Parece azur solidificado cuando, a lo lejos, es arrastrado por las calles. Estos cortadores de hielo son una raza alegre, llena de chanzas y bromas, y cuando estuve entre ellos solían invitarme a aserrar al estilo del foso, quedándome yo abajo.
En el invierno de 1846–7 llegaron un centenar de hombres de extracción hiperbórea a abalanzarse sobre nuestro estanque una mañana, con muchos vagones de aperos de labranza de aspecto desgarbado —trineos, arados, sembradoras de carretilla, cortacéspedes de turba, palas, sierras, rastrillos—, y cada hombre iba armado con un bastón de dos puntas, de esos que no se describen en el New-England Farmer ni en el Cultivator. No sabía si habían venido a sembrar una cosecha de centeno de invierno u otro tipo de grano introducido recientemente desde Islandia. Como no vi abono, dediqué que pretendían desraípar la tierra, como había hecho yo, creyendo que el suelo era profundo y había estado en barbecho el tiempo suficiente. Decían que un hacendado, que andaba tras los bastidores, quería duplicar su dinero, lo cual, según entendí, ascendía ya a medio millón; pero para cubrir cada uno de sus dólares con otro, le quitó la única chaqueta, sí, la piel misma, al estanque de Walden en pleno invierno riguroso. Se pusieron manos a la obra de inmediato, arando, rastreando, pasando el rodillo, surcando, con un orden admirable, como si se propusieran hacer de aquello una granja modelo; pero cuando miraba fijamente para ver qué clase de semilla arrojaban al surco, una cuadrilla de tipos a mi lado comenzó de repente a enganchar el mantillo virgen en sí, con un tirón peculiar, hasta llegar limpiamente a la arena, o más bien al agua —pues era