Todo hombre es el constructor de un templo, llamado su cuerpo, para el dios al que adora, según un estilo puramente suyo, ni puede librarse golpeando mármol en su lugar.
Todos somos escultores y pintores, y nuestro material es nuestra propia carne, nuestra sangre y nuestros huesos.
Cualquier nobleza comienza de inmediato a refinar los rasgos de un hombre; cualquier bajeza o sensualidad, a embrutecerlos.
John Farmer estaba sentado en su puerta una tarde de septiembre, después de una dura jornada de trabajo, con la mente aún dando vueltas a su labor más o menos. Tras haberse bañado, se sentó a recrear su hombre intelectual. Era una tarde bastante fresca, y algunos de sus vecinos temían una helada. No llevaba mucho tiempo entregado al curso de sus pensamientos cuando oyó a alguien tocar la flauta, y aquel sonido armonizó con su estado de ánimo. Aun así, pensaba en su trabajo; pero el peso de su pensamiento era que, aunque esto no se le iba de la cabeza y se descubría planeando e ideando al respecto en contra de su voluntad, aquello le importaba muy poco. No era más que la caspa de su piel, que se desprendía constantemente. Pero las notas de la flauta llegaron a sus oídos desde una esfera distinta a aquella en la que trabajaba, y sugirieron labor para ciertas facultades que dormían en él. Desvanecieron suavemente la calle, el pueblo y el estado en el que vivía. Una voz le dijo:—¿Por qué te quedas aquí y vives esta vida mezquina y afanosa, cuando te es posible una existencia gloriosa? Esas mismas estrellas parpadean sobre otros campos que no son estos.—Pero ¿cómo salir de esta condición y migrar verdaderamente hacia allí? Todo lo que se le ocurrió fue practicar alguna nueva austeridad, dejar que su mente descendiera a su cuerpo para redimirlo, y tratarse a sí mismo con un respeto cada vez mayor.