El Cielo vivo a quien tus ruegos van, Casa a la par y arquetipo y anfitrión, Que halla en las horas que el hombre desechó Material para torres eternas; Única obra de soberanía propia, No teme a los días que socavan, Crece por la ruina, Y, por el gran poder que se esconde En la reacción y el retroceso, Hace que hierva el hielo y se congele la llama; Forjando, mediante los oscuros brazos de la Ofensa, El trono de plata de la Inocencia.
Cuando el acto de la reflexión tiene lugar en la mente, cuando nos miramos a la luz del pensamiento, descubrimos que nuestra vida está envuelta en belleza. Detrás de nosotros, a medida que avanzamos, todas las cosas adoptan formas agradables, como lo hacen las nubes a lo lejos. No solo las cosas familiares y trilladas, sino incluso lo trágico y lo terrible se vuelven hermosos al ocupar su lugar en los cuadros de la memoria. La orilla del río, la mala hierba junto al agua, la vieja casa, la persona necia, por muy ignoradas que hayan sido al pasar, poseen gracia en el pasado. Incluso el cadáver que ha yacido en las habitaciones ha añadido un solemne ornamento a la casa. El alma no conocerá ni la deformidad ni el dolor. Si en las horas de clara razón dijéramos la más severa verdad, tendríamos que afirmar que nunca hemos hecho un sacrificio. En estas horas la mente parece tan grande que nada de lo que se nos pueda quitar se antoja importante. Toda pérdida, todo dolor, es particular; el universo permanece indemne para el corazón. Ni las vejaciones ni las calamidades disminuyen nuestra