Me han dicho que en algunos de mis discursos públicos mi reverencia por el intelecto me ha vuelto injustamente frío ante las relaciones personales.
Pero ahora casi me estremezco al recordar tan despectivas palabras.
Porque las personas son el mundo del amor, y el más frío de los filósofos no puede enumerar la deuda del alma joven que deambula por la naturaleza ante el poder del amor, sin verse tentado a retractarse, por considerarlo una traición a la naturaleza, de cualquier cosa despectiva hacia los instintos sociales.
Porque si bien el élebre celestial que cae del cielo se apodera únicamente de los de tierna edad, y aunque una belleza que domina todo análisis o comparación y nos saca totalmente de nosotros mismos rara vez podemos verla después de los treinta años, no obstante, el recuerdo de estas visiones sobrevive a todos los demás recuerdos, y es una guirnalda de flores sobre las sienes más ancianas.
Pero aquí hay un hecho extraño: a muchos hombres, al repasar su experiencia, puede parecerles que no tienen página más hermosa en el libro de su vida que el delicioso recuerdo de ciertos pasajes en los que el afecto se ingenió para conferir un encanto —que superaba la profunda atracción de su propia verdad— a un conjunto de circunstancias accidentales y banales.
Al mirar hacia atrás, es posible que descubran que varias cosas que no eran el encanto tienen más realidad para esta memoria a tientas que el encanto mismo que las embalsamó.
Pero sea cual fuere nuestra experiencia en los detalles, ningún hombre olvidó jamás las visitas a su corazón y a su cerebro de aquel poder que renovó todas las cosas; que fue en él el alba de la música, la poesía y el