—Bueno, muchacho —comenzó el tío Pumblechook, tan pronto como se hubo sentado en el sillón de honor junto al fuego—, ¿cómo te fue en la ciudad?
Contesté: «Bastante bien, señor», y mi hermana me amenazó con el puño.
“¿Bastante bien?” repitió el señor Pumblechook. “Bastante bien no es respuesta. Dime qué quieres decir con bastante bien, muchacho”.
La cal de la pared en la frente endurece el cerebro hasta llevarlo a un estado de obstinación, tal vez. En cualquier caso, con la cal de la pared en la frente, mi obstinación era adamantina.
Reflexioné un momento y luego respondí como si hubiera descubierto una nueva idea: «No me va mal».
Mi hermana, con una exclamación de impocencia, iba a abalanzarse sobre mí —yo no tenía la más mínima defensa, pues Joe estaba ocupado en la fragua— cuando el señor Pumblechook interpuso: «¡No! No pierdas los modales. Déjame a este muchacho a mí, señora; déjame a este muchacho a mí». El señor Pumblechook me volvió entonces hacia él, como si fuera a cortarme el cabello, y dijo:
“Primero (para ordenar nuestras ideas): ¿Cuarenta y tres peniques?”
Calculé las consecuencias de responder «Cuatrocientas libras», y al verlas en mi contra, me acerqué todo lo que pude a la respuesta, que quedó a eso de ocho peniques de diferencia. El señor Pumblechook me hizo repasar entonces la tabla de peniques desde «doce peniques hacen un chelín», hasta «cuarenta peniques hacen tres y cuatro peniques», y luego exigió triunfante, como si hubiera acabado conmigo: «¡A ver! ¿Cuánto son cuarenta y tres peniques?».