Hasta aquí mi sentido de la vista; mientras que la podredumbre seca, la podredumbre húmeda y todas las podredumbres silenciosas que se pudren en tejados y sótanos descuidados —podredumbre de rata, ratón, chinche y de unas cocheras cercanas además— se dirigían débilmente a mi olfato y gemían: «Prueben la Mezcla de Barnard».
Tan imperfecta fue esta realización de la primera de mis grandes expectativas, que miré consternado al señor Wemmick.
—¡Ah! —dijo él, malinterpretando mi reacción—; el retiro le recuerda al campo. A mí también me pasa.
Me condujo a un rincón y me guio por una escalera —que a mí me pareció estar convirtiéndose lentamente en serrín, de modo que cualquier día los inquilinos de arriba se asomarían a sus puertas y se quedarían sin medios para bajar— hasta un piso de habitaciones en el último rellano. En la puerta ponía pintado Mr. Pocket, Jun., y en el buzón había una etiqueta que decía: «Vuelvo en seguida».
—Apenas pensaba que vendría tan pronto —le explicó el señor Wemmick.
—¿Ya no me necesita?
—No, gracias —dije.
—Como yo me quedo con el dinero —observó el señor Wemmick—, lo más probable es que nos veamos bastante a menudo. Buenos días.
«Buen día.»
Extendí la mano y el señor Wemmick me miró al principio como si pensara que yo quería algo. Luego me miró y dijo, corrigiéndose—
—¡Desde luego! Sí. ¿Tiene usted la costumbre de dar la mano?