Me había preguntado si era un duendecillo engañoso, y había dicho que sería un sabueso fiero si me unía a la batida en su contra. ¿Creería que yo era duendecillo y sabueso a la vez de forma artera y lo había traicionado?
De nada servía hacerme esta pregunta ahora. Allí estaba yo, a la espalda de Joe, y allí estaba Joe debajo de mí, embistiendo las zanjas como un cazador y animando al señor Wopsle a que no tropezara con su nariz romana y nos siguiera el paso.
Los soldados iban delante de nosotros, desplegados en una línea bastante ancha con separación entre hombre y hombre. Íbamos tomando el rumbo con el que había empezado y del que me había desviado en la niebla. O bien la niebla aún no había vuelto a salir, o el viento la había disipado.
Bajo el bajo resplandor rojo del atardecer, la baliza, la horca, el montículo de la batería y la orilla opuesta del río eran claramente visibles, aunque todo tenía un color plomizo y acuoso.
Con el corazón latiéndome como el martillo de un herrero contra el ancho hombro de Joe, miré a todos lados en busca de cualquier rastro de los presos. No pude ver ninguno, no pude oír ninguno.
El señor Wopsle me había asustado mucho más de una vez con sus soplidos y su respiración agitada; pero a estas alturas ya conocía esos sonidos y sabía distinguirlos del objeto de la persecución. Me llevé un susto terrible cuando creí oír la lima todavía en marcha; pero no era más que el cencerro de una oveja.
Las ovejas dejaron de pastar y nos miraron con timidez; y el ganado, con las cabeza vueltas contra el viento y la aguanieve, nos miraba fijamente con enfado, como si nos considerara responsables de ambas molestias; pero, aparte de esto, y del estremecimiento del día agonizante en cada brizna de hierba, no había la menor interrupción en la sombría quietud de las marismas.