“Parece que has estado fuera por algo así”, preguntó el desconocido.
—Una vez —replicó Joe—. No es que quisiéramos llevárnoslos, ¿entiendes?; fuimos a ver qué pasaba; yo, el señor Wopsle y Pip. ¿A que sí, Pip?
“Sí, Joe”.
El desconsolado me miró de nuevo—aún entornando el ojo, como si estuviera apuntándome expresamente con su pistola invisible— y dijo: «Ese es un buen lote de huesos para su edad. ¿Cómo es que lo llaman?».
—Pip —dijo Joe.
¿Llamado Pip?
“No, no bautizado Pip.”
¿Apellido Pip?
—No —dijo Joe—, es una especie de apellido que se puso de niño y por el cual lo llaman.
“¿Hijo tuyo?”
—Bueno —dijo Joe, pensativo, no porque fuera de ningún modo necesario meditarlo, por supuesto, sino porque en el Jolly Bargemen era costumbre aparentar que se meditaba profundamente sobre todo lo que se discutía con la pipa en la mano—; bueno... no. No, no lo es.
—¿Nevvy? —dijo el extraño.
—Bueno —dijo Joe, con la misma apariencia de profunda cogitación—, no es —no, para no engañarte, no es— mi sobrino.
—¿Qué demonios es eso? —preguntó el desconocido.