podría despedirme de quienes me eran queridos, ni darles explicaciones, ni pedirles compasión por mis miserables errores—aun así, si hubiera podido matarlo, incluso al morir, lo habría hecho.
Había estado bebiendo, y tenía los ojos rojos e inyectados en sangre. Al cuello llevaba colgada una botella de hojalata, como tantas veces había visto colgados sus alimentos y bebidas en otros tiempos. Se llevó la botella a los labios y dio un trago ardiente de ella; y me llegó el olor del fuerte licor que vi asomar en su rostro.
—¡Lobo! —dijo, volviendo a cruzarse de brazos—; el viejo Orlick te va a decir una cosa. Fuiste tú quien se cargó a tu arpía de hermana.
De nuevo mi mente, con su anterior velocidad inconcebible, había agotado todo el tema del ataque a mi hermana, su enfermedad y su muerte, antes de que su discurso lento y vacilante hubiera formado estas palabras.
—Fuiste tú, villano —dije.
—Te digo que fue obra tuya; te digo que se hizo por tu culpa —replicó, alzando la culata de la pistola para dar un golpe en el aire vacío entre nosotros—.
—La abordé por la espalda, tal como la abordé a usted esta noche. ¡Se la di! La di por muerta, y si hubiera habido un horno de cal tan cerca de ella como lo hay ahora de usted, no habría vuelto a la vida. Pero no fue el viejo Orlick quien lo hizo; fue usted. A usted lo favorecieron, y a él lo acosaron y lo apalearon. ¿El viejo Orlick acosado y apaleado, eh? Ahora lo pagas. Tú lo hiciste; ahora lo pagas.
Volvió a beber y se puso más feroz. Por la inclinación de la botella vi que no quedaba mucha cantidad en ella. Comprendí claramente que se estaba envalentonando con su contenido para acabar conmigo. Supe que