Los soldados avanzaban en dirección a la antigua batería, y nosotros avanzábamos un poco más atrás de ellos, cuando, de repente, todos nos detuvimos. Porque nos había llegado, en las alas del viento y de la lluvia, un largo grito. Se repitió. Estaba a cierta distancia hacia el este, pero fue largo y fuerte. Es más, parecían ser dos o más gritos emitidos a la vez, a juzgar por cierta confusión en el sonido.
A este respecto, el sargento y los hombres más cercanos hablaban en voz baja cuando Joe y yo llegamos. Tras escuchar un momento más, Joe (que era un buen juez) estuvo de acuerdo, y el señor Wopsle (que era un mal juez) estuvo de acuerdo.
El sargento, un hombre decidido, ordenó que no se respondiera al sonido, sino que se cambiara el rumbo y que sus hombres avanzaran hacia él «a paso ligero».
Así que nos inclinamos hacia la derecha (donde estaba el este), y Joe corrió con tanta fuerza que tuve que agarrarme bien fuerte para no caerme del asiento.
Ahora era una carrera en verdad, y lo que Joe llamó, en las únicas dos palabras que pronunció en todo el tiempo, «un estrangulador». Bajos y altos de los terraplenes, y sobre las vallas, y chapoteando en las zanjas, y rompiendo entre juncos ásperos: a nadie le importaba por dónde iba. A medida que nos acercábamos a los gritos, se hacía cada vez más evidente que eran emitidos por más de una voz. A veces parecía cesar por completo, y entonces los soldados se detenían. Cuando volvía a estallar, los soldados se dirigían hacia allí a mayor velocidad que nunca, y nosotros detrás de ellos. Al cabo de un rato, tanto habíamos acorralado aquello que pudimos oír una voz que gritaba «¡Asesinato!» y otra voz: «¡Presos! ¡Fugados!