Mr. Wopsle, en calidad de tío mal pagado de la tragedia de la noche, se puso a meditar en voz alta en su jardín de Camberwell. Orlick, con las manos en los bolsillos, caminaba pesadamente a mi lado con paso desgarbado. Estaba muy oscuro, muy mojado, muy embarrado, y así íbamos chapoteando. De vez en cuando, el sonido del cañón de señales volvía a irrumpir sobre nosotros, y otra vez rodaba hosco a lo largo del curso del río. Me mantuve reservado con mis pensamientos. Mr. Wopsle murió amablemente en Camberwell, y de un modo sumamente valiente en el campo de Bosworth, y entre las mayores agonías en Glastonbury. Orlick gruñía a veces: > «¡Múdelo, múdelo, viejo Clem! ¡Con un chisporroteo para el fuerte, viejo Clem!» Pensé que había estado bebiendo, pero no estaba
Así llegamos a la aldea. El camino por el que nos acercamos nos llevó pasando por el Tres alegres boteros, que nos sorprendió encontrar —siendo las once en punto— en un estado de conmoción, con la puerta de par en par y luces insólitas que habían sido tomadas a las carreras y dejadas por cualquier parte, esparcidas por el lugar. El señor Wopsle entró a preguntar qué pasaba (suponiendo que habían capturado a un convicto), pero salió corriendo a toda prisa.
—Pasa algo malo —dijo sin detenerse— en tu casa, Pip. ¡Corre a todo correr!
—¿Qué pasa? —pregunté, manteniéndome a su altura. Orlick hizo lo mismo, a mi lado.