Mi hermana, la señora Joe Gargery, me llevaba más de veinte años, y se había ganado una gran reputación ante sí misma y los vecinos por haberme criado «a golpe de mano».
Como en aquel entonces tuve que averiguar por mí mismo lo que significaba la expresión, y sabiendo que ella tenía una mano dura y pesada, y que era muy dada a usarla tanto con su esposo como conmigo, supuse que tanto Joe Gargery como yo fuimos criados a golpe de mano.
No era una mujer agraciada, mi hermana; y yo tenía la impresión general de que debió de haber obligado a Joe Gargery a casarse con ella por la fuerza.
Joe era un hombre rubio, con rizos de lino a cada lado de su rostro terso, y con unos ojos de un azul tan sumamente indeciso que parecía como si se hubiesen mezclado de algún modo con el blanco de los mismos.
Era un buen muchacho, apacible, bondadoso, de carácter dulce, condescendiente, tonto y entrañable—una especie de Hércules en fuerza, y también en debilidad.
Mi hermana, la señora Joe, de pelo y ojos negros, tenía un predominio tal de enrojecimiento en la piel que a veces llegaba a preguntarse si sería posible que se lavara con un rallador de nuez moscada en vez de con jabón. Era alta y huesuda, y casi siempre llevaba un delantal áspero, sujeto a la espalda con dos presillas y provisto al frente de un peto cuadrado e inexpugnable, que estaba repleto de alfileres y agujas.