Mis manos habían sido curadas dos o tres veces por la noche, y de nuevo por la mañana.
Mi brazo izquierdo estaba bastante quemado hasta el codo, y, con menos gravedad, hasta el hombro; era muy doloroso, pero las llamas se habían dirigido hacia ese lado y me sentía agradecido de que no fuera peor.
Mi mano derecha no estaba tan quemada como para no poder mover los dedos. Estaba vendada, por supuesto, pero de forma mucho menos incómoda que mi mano y mi brazo izquierdos; estos los llevaba en cabestrillo; y solo podía ponerme la americana como una capa, suelta sobre los hombros y abrochada al cuello.
El fuego me había alcanzado el cabello, pero no la cabeza ni la cara.
Cuando Herbert había estado en Hammersmith y visto a su padre, volvió a verme a nuestros aposentos, y dedicó el día a atenderme.
Era el más bondadoso de los enfermeros y, a las horas señaladas, se quitaba las vendas, las empapaba en el líquido refrescante que se mantenía listo y volvía a ponérselas con una paciente ternura por la que le estaba profundamente agradecido.
Al principio, mientras yacía quieto en el sofá, me resultó penosamente difícil, diría que imposible, librarme de la impresión del fulgor de las llamas, de su prisa y su ruido, y del fiero olor a quemado. Si cabezeaba un minuto, me despertaban los gritos de Miss Havisham y sus carreras hacia mí con toda aquella altura de fuego sobre la cabeza. Este dolor mental era mucho más difícil de combatir que cualquier dolor corporal que sufriera; y Herbert, al ver eso, hizo todo lo posible por