—¡Oh! No dudo de que tengo un corazón en el que me pueden apuñalar o pegar un tiro —dijo Estella—, y por supuesto, si este dejara de latir, yo dejaría de ser. Pero ya sabes a qué me refiero. No tengo ninguna blandura ahí, ninguna—simpatía—sentimiento—tontería.
¿Qué fue lo que se me grabó en la mente cuando ella se detuvo y me miró atentamente?
¿Algo que hubiera visto en la señorita Havisham? No.
En algunas de sus miradas y gestos había ese tinte de parecido con la señorita Havisham que a menudo se observa que adquieren los niños respecto a los adultos con los que han estado muy asociados y recluidos, y que, cuando pasa la infancia, produce un parecido ocasional notable en la expresión entre rostros que por lo demás son bastante diferentes.
Y, sin embargo, no pude atribuir esto a la señorita Havisham. Miré de nuevo y, aunque ella seguía mirándome, la sugerencia había desaparecido.
¿Qué fue?
—Hablo en serio —dijo Estella, no tanto con el ceño fruncido (pues su frente estaba lisa), como con un oscurecimiento de su rostro—; si vamos a pasar mucho tiempo juntos, es mejor que te lo creas de una vez. ¡No! —deteniéndome imperiosamente cuando abrí los labios—. No le he concedido mi afecto a nadie. Jamás he tenido nada semejante.
En otro momento estábamos en la cervecería, hacía tanto tiempo desusada, y ella señaló la alta galería a la que la había visto dirigirse en aquel mismo primer día, y me dijo que recordaba haber estado allí arriba y haberme visto plantado, asustado, abajo. Mientras mis ojos seguían su blanca mano, de nuevo cruzó por mi mente la misma vaga sugerencia que me era imposible captar. Mi sobresalto