“¡Brea!” gritó mi hermana, asombrada. “Pero, ¿cómo demonios pudo haber llegado la brea ahí?”
Pero el tío Pumblechook, que era omnipotente en aquella cocina, no quiso oír la palabra, ni oír hablar del asunto, lo desvaneció todo imperiosamente con un ademán y pidió ginebra caliente con agua.
Mi hermana, que había empezado a meditar de un modo alarmante, tuvo que ocuparse activamente en buscar la ginebra, el agua caliente, el azúcar y la cáscara de limón, y en mezclarlos.
Por el momento, al menos, estaba salvado. Seguía aferrado a la pata de la mesa, pero ahora la abrazaba con el fervor de la gratitud.
Poco a poco, me tranquilicé lo suficiente como para aflojar el agarre y comer pudín. El señor Pumblechook comió pudín. Todos comieron pudín. El plato principal terminó, y el señor Pumblechook había empezado a irradiar felicidad bajo la benévola influencia de la gin-tonic. Empecé a pensar que lograría sobrevivir al día, cuando mi hermana le dijo a Joe: «Platos limpios—frío».
Volví a agarrar la pata de la mesa de inmediato y me la apreté contra el pecho como si hubiera sido la compañera de mi juventud y la amiga de mi alma. Presagiía lo que se venía, y sentía que esta vez sí que me había perdido.
—Deben probar —dijo mi hermana, dirigiéndose a los invitados con su mejor gracia—, deben probar, para terminar, ¡un obsequio tan encantador y delicioso del tío Pumblechook!
¡Han de hacerlo! ¡Que no esperen probarlo!
—Has de saber —dijo mi hermana, poniéndose en pie—, es un pastel; un pastel salado de cerdo.