señor Pumblechook—. Si hubieras nacido así, ¿estarías aquí ahora? Tú no...
—A no ser que sea en esa forma —dijo el señor Wopsle, haciendo un gesto afirmativo hacia el plato.
—Pero no me refiero a esa forma, caballero —respondió el señor Pumblechook, a quien le molestaba que lo interrumpieran—; me refiero a que se estuviera divirtiendo con sus mayores y mejores, y mejorándose con su conversación, y retozando en el regazo del lujo. ¿Habría estado haciendo eso? No, no lo habría hecho. ¿Y cuál habría sido tu destino? —volviéndose hacia mí otra vez—. Te habrían vendido por unos cuantos chelines según el precio de mercado del artículo, y Dunstable el carnicero se te habría acercado mientras yacías en tu paja, y te habría metido bajo su brazo izquierdo, y con el derecho se habría arremangado la blusa para sacar una navaja del bolsillo del chaleco, y te habría derramado la sangre y quitado la vida. ¡Nada de criarte a mano entonces! ¡Nada de eso!