Los jueces estaban reunidos en el Ayuntamiento, muy cerca de allí, y fuimos enseguida para que me ataran como aprendiz de Joe en presencia de la Magistratura.
Digo que fuimos, pero Pumblechook me empujó, exactamente como si en ese mismo momento hubiera robado un pañuelo o prendido fuego a una parva; de hecho, en el tribunal reinaba la impresión general de que me habían cogido con las manos en la masa; pues, mientras Pumblechook me empujaba ante él entre la multitud, oí a algunos decir: «¿Qué habrá hecho?», y a otros: «Es un muchacho, además, pero tiene mala pinta, ¿verdad?».
Una persona de aspecto apacible y benévolo incluso me dio un folleto ilustrado con un grabado en madera de un joven malévolo cargado con una auténtica carnicería de grilletes, titulado Para ser leído en mi celda.
El tribunal era un lugar extraño, pensé, con los bancos más altos que los de una iglesia —y con gente asomada a los bancos mirando— y con jueces poderosos (uno con la cabeza empolvada) recostados en sus sillas, con los brazos cruzados, o tomando rapé, o durmiéndose, o escribiendo, o leyendo los periódicos— y con unos retratos negros y brillantes en las paredes, que mi ojo in artístico consideraba una mezcla de caramelo duro y esparadrapo.
Aquí, en un rincón, mis pliegos de aprendizaje fueron debidamente firmados y atestiguados, y quedé «atado»; el señor Pumblechook sujetándome todo el tiempo como si nos hubiéramos pasado de largo, camino al cadalso, para dejar listos esos pequeños trámites.
Cuando volvimos a salir, y nos libramos de los muchachos —que se habían animado muchísimo con la expectativa de verme ser públicamente torturado, y que se llevaron una gran desilusión al descubrir que mis amigos simplemente se estaban congregando a mi alrededor—, regresamos a casa de Pumblechook.