contarle. Yo misma apenas lo crearía, si usted me lo contara.
—¿De veras? —dije.
—Pues no, la verdad. Señor Pip, ¿recuerda en los viejos tiempos un cierto día de Navidad, cuando usted era muy pequeño, y yo cené en casa de los Gargery, y unos soldados llegaron a la puerta para que les arreglaran un par de esposas?
“Lo recuerdo muy bien”.
“¿Y te acuerdas de que hubo una persecución tras dos convictos, y de que participamos en ella, y de que Gargery te llevó a la espalda, y de que yo tomé la delantera, y tú me seguiste el paso lo mejor que pudiste?”
«Lo recuerdo todo muy bien». Mejor de lo que pensaba, salvo la última cláusula.
“¿Y recuerdas que encontramos a los dos en una zanja, y que hubo un forcejeo entre ellos, y que uno de ellos había sido maltratado severamente y muy golpeado en el rostro por el otro?”
“Lo veo todo ante mí”.
«¿Y que los soldados encendieron antorchas, y pusieron a los dos en el centro, y que seguimos adelante para verlos por última vez, sobre las negras ciénagas, con la luz de las antorchas brillando en sus rostros —insisto en esto—, con la luz de las antorchas brillando en sus rostros, cuando había un anillo exterior de noche oscura a nuestro alrededor?»
—Sí —dije—; de todo eso me acuerdo.
“Entonces, señor Pip, uno de esos dos prisioneros se sentó detrás de usted esta noche. Lo vi por encima de su hombro”.