Era tentador pensar en aquel mercenario tan caro ventilar públicamente sus botas en el zaguán del patio de posta del Blue Boar; era casi solemne imaginarlo presentado informalmente en la sastrería, y desconcertando los irrespetuosos sentidos del muchacho de Trabb. Por otra parte, el muchacho de Trabb podría introducirse en su intimidad y contarle cosas; o bien, tunante temerario y desesperado que yo sabía que podía llegar a ser, podría abuchearlo en la calle Mayor. Mi bienhechora, además, podía enterarse de su presencia y no aprobarlo. En conjunto, resolví dejar al Vengador atrás.
Había tomado plaza en el coche de la tarde y, como ya había llegado el invierno, no llegaría a mi destino hasta dos o tres horas después anochecido. Nuestra hora de salida de Cross Keys eran las dos. Llegué al lugar con un cuarto de hora de sobra, acompañado por el Vengador—si es que puedo aplicar semejante expresión a alguien que jamás me acompañaba si podía evitarlo por todos los medios.
Por entonces era costumbre llevar a los presidiarios hasta los astilleros en diligencia. Como a menudo había oído hablar de ellos en calidad de pasajeros externos, y más de una vez los había visto en el camino real colgando sus piernas encadenadas sobre el techo del coche, no tenía motivos para sorprenderme cuando Herbert, al encontrarme en el patio, se acercó y me dijo que había dos presidiarios que iban conmigo. Pero tenía una razón —que ahora era una vieja razón— para estremecerme por instinto cada vez que oía la palabra «presidiario».
—¿No te importan, Handel? —dijo Herbert.
“¡Oh, no!”
—¿Me pareció que dabas la impresión de que no te gustaban?
“No puedo fingir que me caen bien, y supongo que a ti tampoco mucho. Pero a mí no me molestan”.