de una pared muy cercana. Esto provocó que sus terrores fueran recibidos con
La Reina de Dinamarca, una dama muy voluptuosa, aunque sin duda históricamente descarada, era considerada por el público con demasiado descaro; su barbilla estaba sujeta a su diadema por una ancha banda de ese metal (como si tuviera un dolor de muelas espléndido), su cintura estaba ceñida por otra, y cada uno de sus brazos por otra más, de modo que se la mencionaba abiertamente como «el timbal».
El noble muchacho de las botas ancestrales era inconstante, presentándose a sí mismo, por decirlo así de un solo aliento, como marinero competente, actor ambulante, sepulturero, clérigo y una persona de la máxima importancia en un torneo de esgrima de la Corte, por cuya autoridad, fruto de su ojo avezado y su fino criterio, se juzgaban los mejores golpes. Esto condujo gradualmente a la intolerancia hacia él, y hasta —al ser descubierto en órdenes sagradas y negarse a oficiar el servicio fúnebre— a que la indignación general tomara la forma de nueces.
Por último, Ofelia fue presa de una locura musical tan lenta que cuando, andando el tiempo, se hubo quitado la bufanda de muselina blanca, la dobló y la enterró, un hombre huraño que llevaba mucho tiempo enfriando su impaciente nariz contra una barra de hierro en la primera fila de la galería, gruñó: «¡Ahora que ya han acostado a la criatura, vamos a cenar!». Lo cual, por decirlo suavemente, estaba fuera de lugar.
Sobre mi infeliz paisano todos estos incidentes se acumularon con un efecto jocoso. Cada vez que aquel indeciso Príncipe tenía que hacer una pregunta o plantear una duda, el público le ayudaba a resolverla. Como por ejemplo: ante la cuestión de si era más noble para la mente sufrir, unos rugían que sí, otros que no, y algunos, inclinándose por ambas opiniones, decían: «¡Sácatelo a cara o cruz!», y surgió un verdadero Club