—Nada. Solo el tema del que hablábamos —dije—, que me resultaba bastante doloroso.
El movimiento de sus dedos era como el de alguien que teje. Se quedó mirando a su amo, sin entender si era libre de irse, o si él tenía algo más que decirle y la llamaría de vuelta en caso de que se fuera.
Su mirada era muy fija. ¡Sin duda, yo había visto exactamente unos ojos así y unas manos así en una ocasión memorable muy recientemente!
Él la despidió, y ella salió de la habitación deslizándose. Pero seguía ante mí con tanta nitidez como si todavía estuviera allí. Miré esas manos, miré esos ojos, miré ese cabello suelto; y los comparé con otras manos, otros ojos, otro cabello que yo conocía, y con lo que estos podrían llegar a ser después de veinte años con un marido brutal y una vida tormentosa. Volví a mirar esas manos y esos ojos del ama de llaves, y pensé en el sentimiento inexplicable que se había apoderado de mí la última vez que había caminado —no a solas— por el jardín arruinado y a través de la cervecería abandonada. Pensé en cómo ese mismo sentimiento había regresado cuando vi un rostro que me miraba y una mano que me saludaba desde la ventanilla de un carruaje de posta; y en cómo había vuelto a estallar y a destellar a mi alrededor como un relámpago, cuando había pasado en coche —no a solas— a través del fulgor repentino de una luz en una calle oscura. Pensé en cómo un eslabón asociativo había ayudado a esa identificación en el teatro, y en cómo ese eslabón, que antes faltaba, había quedado ahora firmemente unido para mí, al pasar por un rápido azar del nombre de Estella a los dedos con su movimiento de tejido y a los ojos atentos. Y sentí la absoluta certeza de que esta mujer era la madre de Estella.
Mr. Jaggers me había visto con Estella y difícilmente se le habrían escapado los sentimientos que no me había molestado en ocultar. Asintió cuando le dije que el tema me resultaba doloroso, me dio una palmada en la espalda, volvió a pasar el vino y continuó con su cena.