La compañía murmuró sus cumplidos. El tío Pumblechook, consciente de haberse portado bien con sus semejantes, dijo —con bastante viveza, consideradas todas las cosas—: «Bueno, señora Joe, haremos nuestro mejor esfuerzo; vamos a hincarle el diente a este mismo pastel».
Mi hermana salió a buscarlo. Oí sus pasos dirigirse a la despensa. Vi a Mr. Pumblechook equilibrar su cuchillo. Vi el apetito despertar de nuevo en las fosas nasales romanas de Mr. Wopsle. Oí a Mr. Hubble comentar que «un trozo de sabroso pastel de cerdo se asentaría sobre cualquier cosa que pudieras mencionar, sin hacer ningún daño», y oí a Joe decir: «Ya vas a comer un poco, Pip».
Nunca he estado totalmente seguro de si lancé un grito chillón de terror, meramente en espíritu, o en el oído corporal de la compañía. Sentí que no podía soportar más y que tenía que huir. Solté la pata de la mesa y corrí por mi vida.
Pero no corrí más allá de la puerta de la casa, pues allí fui a dar de bruces contra un grupo de soldados con sus mosquetes, uno de los cuales me tendió un par de esposas diciéndome: «¡Aquí estás, date prisa, vamos!».