—Bueno —dijo Joe, mirando de reojo el reloj holandés—, lleva alborotada esta última temporada unos cinco minutos, Pip. ¡Ya viene! Ponte detrás de la puerta, viejo amigo, y ten la toalla de rodillo de por medio.
Seguí el consejo. Mi hermana, la señora Joe, abriendo la puerta de par en par y encontrando un obstáculo detrás, adivinó inmediatamente la causa y aplicó al «Vengador» a su ulterior investigación.
Terminó arrojándome —yo solía servir de proyectil conyugal— contra Joe, quien, feliz de atraparme como fuera, me pasó a la chimenea y me acorraló silenciosamente allí con su gran pierna.
—¿Dónde has estado, pequeño mocoso? —dijo la señora Joe, golpeando el suelo con el pie—. Dime ahora mismo qué has estado haciendo para consumirme a disgustos, sustos y preocupaciones, o te sacaría de ese rincón aunque fueras cincuenta Pips y él quinientos Gargerys.
—Solo he estado en el cementerio —dije desde mi taburete, llorando y frotándome.
—¡Cementerio! —repitió mi hermana—. Si no fuera por mí, habrías ido al cementerio hace mucho tiempo, y te habrías quedado allí. ¿Quién te crió a base de biberón?
—Eso hiciste —dije yo.
—¿Y por qué lo hice, me gustaría saber? —exclamó mi hermana.
Sollocé: «No lo sé».
—¡Pues yo no! —dijo mi hermana—. ¡Jamás lo volvería a hacer! De eso estoy segura. Bien puedo decir que no me he quitado este delantal desde que tú naciste. Bastante malo es ser la esposa de un herrero (y él un Gargery) como para además ser tu madre.