Brown frunció el ceño contrariado y golpeó el mango de la pala con una intolerancia bastante inusual en él.
—¡Vaya, vaya, vaya, vaya! —exclamó—. Todo eso está más claro que el agua. Ya comprendí lo del rapé, la tontería de la relojería y todo eso cuando abrí los ojos esta mañana por primera vez. Y desde entonces lo he aclarado con el viejo Gow, el jardín, que no es ni tan sordo ni tan estúpido como pretende. No hay nada malo en los objetos sueltos. También me equivoqué respecto al misal rasgado; no hay daño en eso. Pero es este último asunto. Profanar tumbas y robar cabezas de muertos... ¿seguro que no hay daño en eso? ¿Seguro que sigue habiendo magia negra en todo eso? Eso no encaja en la historia tan simple del rapé y las velas.
Y, volviendo a dar zancadas de un lado a otro, fumaba de mal humor.
—Amigo mío —dijo Flambeau con un humor sombrío—, debe usted tener cuidado conmigo y recordar que una vez fui un criminal. La gran ventaja de esa condición era que yo siempre me inventaba la historia y la representaba tan rápido como quería. Este negocio de detectives de andar esperando por ahí supera mi impaciencia francesa. Toda mi vida, para bien o para mal, he hecho las cosas al instante; siempre he batido en duelo a la mañana siguiente; siempre he pagado las cuentas al contado; jamás he pospuesto ni una visita al dentista...
La pipa del padre Brown se le cayó de la boca y se rompió en tres pedazos en el sendero de grava. Se quedó con los ojos bizcos, la viva imagen de un idiota.
«¡Señor, qué nabo soy! —no dejaba de decir—. ¡Señor, qué nabo!».
Luego, de un modo un tanto mareado, se echó a reír.