La luna, con su cimitarra, había desgarrado y disipado ya todos los jirones de la tormenta. La luz argéntea iluminaba los cuatro rincones del jardín. Una figura alta de azul cruzaba a grandes zancadas el césped hacia la puerta del estudio; un destello de plata iluminada por la luna en sus solapas lo señalaba como el comandante O’Brien.
Desapareció a través de los ventanales franceses hacia el interior de la casa, dejando a lord Galloway en un estado de ánimo indescriptible, a la vez virulento e indefinido.
El jardín azul y plateado, como decorado teatral, parecía desafiarle con toda esa tierna tiranía contra la cual su autoridad mundana se batía. La longitud y la gracia de la zancada del irlandés le enfurecían como si fuera un rival en vez de un padre; la luz de la luna lo enloquecía.
Estaba atrapado, como por arte de magia, en un jardín de trovadores, en un país de hadas de Watteau; y, dispuesto a sacudirse tales imbecilidades amorosas a base de palabras, dio unos pasos enérgicos tras su enemigo. Al hacerlo, tropezó con algún árbol o piedra en la hierba; miró hacia abajo, primero con irritación y luego una segunda vez con curiosidad.
Al instante siguiente, la luna y los altos chopos presenciaron una escena insólita: un diplomático inglés de edad madura corriendo a toda velocidad y gritando o bramando mientras corría.
Sus gritos roncos hicieron aparecer un rostro pálido en la puerta del estudio, las gafas relucientes y la frente preocupada del doctor Simon, quien oyó las primeras palabras claras del noble. Lord Galloway gritaba: «Un cadáver en la hierba, un cadáver ensangrentado». O’Brien por fin había perdido totalmente la cabeza.
—Debemos decírselo a Valentín de inmediato —dijo el médico, cuando el otro hubo descrito entre sollozos todo lo que se había atrevido a examinar—. Es una fortuna que esté aquí; y, aun mientras hablaba, el gran detective entró en el estudio, atraído por el grito.