—Flambeau —exclamó—, no puedo probarlo, ni siquiera después de registrar las tumbas. Pero estoy seguro de ello. Permítame añadir solo un pequeñísimo dato más que inclina toda la balanza.
El coronel, por una extraña casualidad, fue uno de los primeros en ser alcanzados por una bala. Le alcanzó mucho antes de que las tropas entraran en combate cuerpo a cuerpo. Pero vio la espada de St. Clare rota. ¿Por qué estaba rota? ¿Cómo se rompió? Amigo mío, estaba rota antes de la batalla.
—¡Ah! —dijo su amigo, con una especie de humorada desolada—, y, por favor, ¿dónde está el otro trozo?
—Puedo decírselo —respondió el sacerdote sin vacilar—. En la esquina nordeste del cementerio de la Catedral Protestante de Belfast.
“¿De verdad?”, preguntó el otro. “¿Lo ha buscado?”
—No pude —respondió Brown, con sincera pesadumbre—. Hay un gran monumento de mármol encima; un monumento al heroico mayor Murray, que cayó luchando gloriosamente en la famosa batalla del Río Negro.
Flambeau pareció de pronto cobrar vida de golpe. —¿Quieres decir —exclamó con voz ronca— que el general St. Clare odiaba a Murray y lo asesinó en el campo de batalla porque...?
—Todavía estás lleno de buenos y puros pensamientos —dijo el otro—. Fue peor que eso.
—Bueno —dijo el hombre fornido—, mi reserva de imaginación malévola se ha agotado.
El sacerdote parecía muy dudoso sobre por dónde empezar, y al fin volvió a decir: