entonces el diplomático inglés se volvió muy poco diplomático en verdad. Cada sesenta segundos le mortificaba la idea de que el granuja de O’Brien estuviera de algún modo haciéndole señales a Margaret; ni siquiera intentaba imaginar cómo.
Él se había quedado tomando el café con Brayne, el yanqui canoso que creía en todas las religiones, y Valentin, el francés entrecano que no creía en ninguna. Podían discutir entre ellos, pero ninguno podía apelar a él.
Al cabo de un tiempo esta logomaquia «progresista» había llegado a una crisis de tedio; lord Galloway se levantó también y buscó el salón.
Se perdió por largos pasillos durante unos seis u ocho minutos: hasta que oyó la voz aguda y didáctica del doctor, y luego la voz apagada del sacerdote, seguidas de risas generales. Ellos también, pensó con una maldición, probablemente estaban discutiendo sobre «ciencia y religión». Pero en el instante en que abrió la puerta del salón, no vio más que una sola cosa—vio lo que no estaba allí. Vio que el comandante O’Brien no estaba, y que lady Margaret tampoco estaba.
Levantándose con impaciencia del salón, como lo había hecho del comedor, recorrió el pasillo de un extremo a otro una vez más. Su idea de proteger a su hija del holgazán irlando-argelino se había convertido en algo central y hasta demente en su mente. Mientras se dirigía hacia la parte trasera de la casa, donde estaba el estudio de Valentin, se sorprendió al encontrarse con su hija, quien pasó rozándole con el rostro pálido y desdeñoso, lo cual constituía un segundo enigma. Si había estado con O’Brien, ¿dónde estaba O’Brien? Si no había estado con O’Brien, ¿dónde había estado? Con una especie de sospecha senil y apasionada, tanteó su camino hacia la oscura parte trasera de la mansión y, finalmente, encontró una entrada de servicio que daba al jardín.