esto también —dijo, bajándose lentamente de su asiento con una sonrisa—, esto también es la simple tragedia de un hombre de negro. Sí —continuó, al ver que el coronel levantaba la vista con cierta extrañeza—, toda esta historia gira en torno a una americana negra. En esto, como en Hamlet, están las excrecencias rococós: ustedes mismos, digamos. Está el camarero muerto, que estaba allí cuando no podía estar. Está la mano invisible que dejó la mesa sin plata y se desvaneció en el aire. Pero todo crimen ingenioso se basa en última instancia en algún hecho bastante simple; algún hecho que no es en sí mismo misterioso. La mistificación consiste en encubrirlo, en alejar de él los pensamientos de los hombres. Este crimen vasto y sutil y (en el curso ordinario) de lo más lucrativo, se construyó sobre el simple hecho de que el traje de etiqueta de un caballero es igual al de un camarero. Todo lo demás fue actuación, y una actuación endiabladamente buena, además.
—Aun así —dijo el coronel, levantándose y frunciendo el ceño al mirar sus botas—, no estoy seguro de entender.
—Coronel —dijo el padre Brown—, le digo que este arcángel de la insolencia que robó sus tenedores caminó de arriba abajo por este pasillo veinte veces a la luz de todas las lámparas, bajo la mirada de todos los ojos. No fue a esconderse en oscuros rincones donde la sospecha podría haberlo buscado. Se mantuvo constantemente en movimiento por los pasillos iluminados, y adondequiera que iba parecía estar allí por derecho propio. No me pregunte cómo era; usted mismo lo ha visto seis o siete veces esta noche.
Estaba esperando con toda la otra gente importante en la sala de recepción, al fondo del pasillo de allí, con la terraza justo al otro lado.
Cada vez que se acercaba a ustedes, señores, lo hacía al estilo fulminante de un camarero, con la cabeza gacha, la servilleta ondeando y los pies volando. Salía disparado a la terraza, le hacía algo al mantel y volvía a dispararse hacia la oficina y las dependencias de los camareros.