Desde el otro extremo del estudio llegó la clara voz de Quinton, en algo intermedio entre un bostezo y un grito de cansada risa.
—Oh, ya sé lo que quieres. Tómalo y déjame en paz. Estoy escribiendo una canción sobre pavos reales.
Antes de que la puerta se cerrara, medio soberano salió volando por la abertura; y Atkinson, tropezando hacia adelante, lo atrapó con singular destreza.
—Así que asunto concluido —dijo el doctor y, cerrando la puerta con furia, abrió el camino hacia el jardín.
—El pobre Leonard podrá tener un poco de paz ahora —añadió dirigiéndose al padre Brown—; está encerrado él solo durante una hora o dos.
—Sí —respondió el sacerdote—; y su voz sonaba bastante alegre cuando lo dejamos.
Luego miró con gravedad alrededor del jardín y vio la figura desgarbada de Atkinson de pie, haciendo tintinear el medio soberano en el bolsillo, y más allá, en la penumbra morada, la figura del indio sentada muy erguida sobre un talud de hierba con el rostro vuelto hacia el sol poniente.
Entonces dijo abruptamente: —¿Dónde está la señora Quinton?
—Ha subido a su habitación —dijo el doctor—. Esa es su sombra en la persiana.
El padre Brown levantó la vista y examinó con el ceño fruncido una oscura silueta en la ventana iluminada por el gas.
—Sí —dijo—, esa es su sombra —y dio un paso o dos y se dejó caer en un banco del jardín.