—Bien, señor Gilder, ¿ha avanzado mucho más con el misterio?
—No hay ningún misterio —respondió Gilder, mientras miraba con ojos soñadores a las grajillas.
—Bueno, al menos para mí sí lo hay —dijo Merton con una sonrisa.
“Es bastante simple, muchacho”, observó el investigador jefe, acariciándose su barba gris y puntiaguda. “Tres minutos después de que hubieras ido a buscar al pastor del señor Royce, todo salió a la luz. ¿Ya sabes? Aquel criado de cara pastosa con guantes negros que detuvo el tren”.
“Lo reconocería en cualquier parte. De algún modo me daba bastante mala espina”.
—Bueno —balbuceó Gilder—, cuando el tren se hubo marchado de nuevo, aquel hombre también se había ido. Un criminal bastante audaz, ¿no le parece, como para escapar en el mismo tren que fue a buscar a la policía?
“Estás bastante seguro, supongo —comentó el joven—, de que realmente mató a su amo”.
—Sí, hijo mío, estoy bastante seguro —respondió Gilder con sequedad—, por la insignificante razón de que se ha largado con veinte mil libras en documentos que estaban en el escritorio de su amo.
No, lo único que merece llamarse una dificultad es cómo lo mató. El cráneo parece roto como con alguna gran arma, pero no hay ninguna arma por ahí, y al asesino le habría resultado incómodo llevársela, a menos que fuera demasiado pequeña para que se notara.