scribbling away on a piece of paper. The story which Father Brown was writing down was very likely a much better story than this one, only it will never be known. I can merely state that it was very nearly as long, and that the last two or three paragraphs of it were the least exciting and absorbing.
Pues por el tiempo en que hubo llegado a estos cuando el sacerdote empezó un poco a permitir que sus pensamientos vagaran y sus sentidos animales, que comúnmente eran agudos, a despertar.
La hora de la oscuridad y la cena se acercaba; su propia pequeña habitación olvidada estaba sin luz, y tal vez la penumbra creciente, como ocurre de vez en cuando, agudizó el sentido del oído.
Mientras el padre Brown escribía la última y menos esencial parte de su documento, se descubrió a sí mismo escribiendo al ritmo de un ruido recurrente afuera, tal como a veces uno piensa al son de un tren de ferrocarril.
Cuando cobró conciencia de la cosa descubrió lo que era: tan solo el habitual repiqueteo de pasos que pasaban ante la puerta, lo cual en un hotel no era un asunto muy improbable.
Sin embargo, se quedó mirando el techo oscurecido y escuchó el sonido. Tras haber escuchado durante unos pocos segundos ensimismado, se puso en pie y escuchó atentamente, con la cabeza un poco inclinada hacia un lado.
Luego se sentó de nuevo y hundió la frente entre las manos, ahora no meramente escuchando, sino escuchando y pensando también.
Los pasos afuera en un momento dado eran tales como los que uno podría escuchar en cualquier hotel; y, sin embargo, considerados en conjunto, había algo muy extraño en ellos.